TIFF 2022 abre com uma cinebiografia da Netflix levemente inspiradora

Se alguma vez alguém precisou de uma prova de que o mundo está desesperado para retornar ao modo como as coisas eram, ela poderia ser encontrada nas primeiras horas do Festival Internacional de Cinema de Toronto. É praticamente o tema oficial do 47º ano do festival, sua primeira edição totalmente presencial desde o início da pandemia em 2020. “Os filmes estão de volta e nós também” é o mote gritado, por assim dizer, pela habitual carretilha de bumpers de pré-exibição e os programadores atravessando palcos para apresentar cada nova seleção.

Essa mensagem foi refletida por uma alegria geral que passou como uma corrente elétrica por cada local, saguão e fila. Todos parecem felizes por estar de volta - e dispostos a fingir que tudo é como costumava ser no maior encontro anual de amantes do cinema da América do Norte. Esperamos, é claro, que a emoção seja a única coisa que se espalha descontroladamente neste mar de rostos sorridentes, em sua maioria sem máscara; a ausência de mandatos é uma ilustração menos animadora do desejo de todos de festejar como se fosse 2019.

Ainda assim, também estou animado. Depois de dois anos “híbridos” em que vivi virtualmente o festival na segurança e conforto da minha sala, é bom estar de volta ao chão, e vivenciar mais uma vez todas as tradições tangíveis da festa. As refeições com amigos que você vê apenas algumas vezes por ano, ou ainda com menos frequência durante esses tempos incomuns. Os passeios pelas avenidas de Toronto que se dividem em longos trechos em auditórios escurecidos. E o rito mais singular da passagem do TIFF: subir aquela escada rolante interminável, muitas vezes quebrada, no Scotiabank, que tem a tendência de - nas palavras imortais de Mitch Hedberg - se tornar escadas.

E é claro que é incrível ver tantos filmes projetados em uma tela grande novamente; Eu subiria com prazer os degraus de um arranha-céu para chegar a uma fila de assentos de espera no topo. O fascínio da experiência temporariamente adormecida do cinema abriu caminho para os comentários da noite de abertura de Cameron Bailey, CEO eternamente equilibrado do festival e embaixador individual da lisonja. (“O melhor público de cinema do mundo” foi como ele nos chamou ontem à noite, o que me fez pensar em Waylon Smithers atrás do microfone no rally de monster truck: “Eles já estão aqui, não precisamos continuar pressionando eles assim.”)

A ironia de toda essa torcida de “volta ao cinema” é que o festival, não pela primeira vez, escolheu um Netflix filme como sua seleção de noite de abertura. E deixando de lado a ameaça que a gigante do streaming representa ativamente para os cinemas, o próprio filme, os nadadores, foi projetado de forma feia na enorme tela do Roy Thomson Hall. Brilhante e plano como um cartão postal, a cinematografia trouxe à mente produções menos prestigiadas como A Barraca do Beijo, prestativamente contribuindo para uma teoria unificada da “estética Netflix”. Cada imagem parece ter sido tirada para potencialmente servir como miniatura de visualização.

O filme é tão dramaticamente sem textura. Ele reconta a história real das irmãs Yusra e Sara Mardini, campeãs de natação adolescentes de Damasco, na Síria, cujos sonhos de ir para as Olimpíadas foram interrompidos em meados da década de 2010, pela Guerra da Síria. Por fim, os dois fugiram para a Alemanha, na esperança de escapar da violência e continuar perseguindo suas aspirações atléticas. A jornada os levaria por terra e mar, por vários países, onde suas vidas e liberdade eram frequentemente ameaçados, até que… bem, ou você sabe como essa verdadeira história de perseverança terminou ou você não. Eu vou permitir Wikipédia estragar o resultado edificante.

Você teria que ser impiedoso para não se comover com os detalhes da situação das irmãs Mardini, mas também muito misericordioso para ignorar o que uma roteirista e diretora insípida e virtuosa Sally El Hosaini (Meu irmão o diabo) fez deles, sem nenhuma perspectiva particular além da simples admiração. Ela continua distribuindo pequenos momentos de inspiração ao longo do caminho, como um competidor olímpico subindo na piscina; alguém se pergunta se essas montagens incongruentes de música pop foram impostas por algoritmos, pois parecem concessões à suposição de que os assinantes desistirão se confrontados com muita luta duas horas e meia. Quase não há um momento no filme que não tenha sido projetado para tocar o coração, o que é uma pena. porque as estrelas do filme, as irmãs da vida real Nathalie e Manal Issa, não parecem precisar do nervosismo orquestral cópia de segurança. Eles poderiam carregar a emoção sem ela.

Tanto narrativa quanto estilisticamente, os nadadores tende constantemente a um clichê cafona, como os flashes de tutela de voz do pai/treinador das meninas (“Find your lane. Swim your race.”) enquanto eles são forçados a colocar seus talentos na água para uso de vida ou morte durante uma travessia agitada do Mediterrâneo. Enquanto isso, os últimos 45 minutos são um drama esportivo genérico em miniatura, todas as montagens de treinamento a caminho de uma grande partida climática. Vale a pena contar histórias sobre a experiência dos migrantes e, mais especificamente, sobre o deslocamento de milhões de refugiados durante a guerra em curso na Síria. Mas não há nada nessa narrativa que pareça deslocado em um segmento de interesse humano da NBC Sports durante as Olimpíadas.

Aqui está o legal do TIFF: algo melhor quase sempre espera no final do corredor. Para um retrato menos sentimental e mais complicado de pessoas cruzando fronteiras para a Europa em busca de uma vida melhor, olhe para R.M.N., o mais recente do confiável e incisivo cineasta romeno Cristian Mungiu (4 meses, 3 semanas e 2 dias). O filme se passa principalmente em um vilarejo na Transilvânia que pode, à primeira vista, parecer uma propaganda do sonho de uma Europa multicultural harmoniosa. Afinal, ela é composta por um corte transversal de residentes húngaros, romenos e alemães, cada um com seus próprios costumes e religiões, coexistindo pacificamente. Mas existem tensões entre essas subculturas, e há limites para quanta diversidade cada um aceitará, o que fica claro quando o maior empresa da cidade, uma padaria corporativa, contrata vários imigrantes do Sri Lanka - um desenvolvimento que expõe o coração racista coalhado do comunidade.

Este é claramente o filme de Mungiu sobre a xenofobia e o nacionalismo branco que se espalhou pela Europa (e além) nos últimos anos. Não se deve confundir a austeridade observacional de seu cinema com um olhar neutro; este é um filme enfurecido, com muito desprezo pelas maneiras pelas quais a religião e as grandes empresas geralmente falham com os mais vulneráveis. A sequência da peça central é um tour de force oner no centro cultural local, onde Mungiu apenas mantém e mantém uma reunião cada vez mais contenciosa como os habitantes da cidade. largam totalmente suas máscaras e expressam suas queixas intolerantes, gritando as vozes da razão na sala, como Csilla (Judith State), gerente compassiva do padaria.

O que é complicado e fascinante sobre R.M.N. é a maneira como Mungiu contrasta e complica esse enredo, dando-lhe não menos propriedade do que uma narrativa paralela: O regresso a casa de Matthias (Marin Grigore), amante de Csilla e um brutamontes imponente e carrancudo que parece à beira da violência em todas as vezes. Tematicamente, ele poderia servir a algumas funções - é apontado que ele se senta no centro do quadro durante esse notável one-shot, e de fato no centro da história, enquanto permanece fundamentalmente desinteressado no drama que envolve este comunidade. No entanto, você lê sua proeminência (ou o final claramente alegórico), Mungiu aumenta a tensão de todo o filme com seus pesados ​​ziguezagues pela cidade, funcionando como uma bomba-relógio humana. É uma alternativa abençoada para a nobreza biográfica direta de os nadadores: Material importante dado uma forma inquietantemente insolúvel.

Nossa cobertura do Festival Internacional de Cinema de Toronto continua durante toda a semana. Para mais de A.A. Dowd, visite seu página de autoria.

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