Hvis man nogensinde havde brug for bevis for, at verden er desperat efter at vende tilbage til The Way Things Were, kunne det findes i åbningstiden på Toronto International Film Festival. Det er praktisk talt det officielle tema for festens 47. år, dens første helt personlige udgave siden starten af pandemien i 2020. "Filmene er tilbage, og det er vi også" er mottoet, der med så mange ord skriges af den sædvanlige rulle af prescreening-kofangere og programmører, der krydser scener for at introducere hvert nyt udvalg.
Den besked blev afspejlet af en generel glæde, der passerede som en elektrisk strøm gennem hvert spillested, lobby og linje. Alle virker opstemte over at være tilbage - og villige til at lade som om det hele er som det plejede at være ved Nordamerikas største årlige sammenkomst af filmelskere. Her håber man selvfølgelig, at begejstring er det eneste, der breder sig vildt i dette hav af grinende, for det meste maskeløse ansigter; fraværet af mandater er en mindre opmuntrende illustration af alles ønske om at feste, som det var 2019.
Anbefalede videoer
Alligevel er jeg også spændt. Efter to "hybride" år, hvor jeg nærmest oplevede festivalen fra tryghed og komfort i min stue, er godt at være tilbage på jorden og igen opleve alle festens håndgribelige traditioner. Måltiderne med venner ser du kun et par gange om året, eller endnu sjældnere i disse usædvanlige tider. Gåturene ned ad Toronto-avenues, der bryder lange strækninger op i mørke auditorier. Og den mest enestående ritual af TIFF-passage: Bestigning af den endeløse, ofte på fritz-rulletrappen ved Scotiabank, som har en tendens til - med Mitch Hedbergs udødelige ord - at blive til trapper.
Og det er selvfølgelig fantastisk at se så mange film projiceret på et stort lærred igen; Jeg ville med glæde bestige en skyskrabers trin for at komme til en række ventepladser øverst. Tiltrækningen ved den midlertidigt slumrende biografoplevelse slog igennem i åbningsreplikken fra Cameron Bailey, der er evigt klaret CEO for festivalen og enmandsambassadør for smiger. ("Det bedste filmpublikum i verden" kaldte han os alle sammen i går aftes, hvilket fik mig til at tænke på Waylon Smithers bag mikrofonen ved monstertruck-rallyet: "De er allerede her, vi behøver ikke at blive ved med at presse dem på den måde.")
Det ironiske ved al denne "tilbage til biografen"-cheerleading er, at festivalen for ikke første gang har valgt en Netflix film som åbningsaftensudvalg. Og tilsidesætter den trussel, som streaminggiganten aktivt udgør for biograferne, selve filmen, Svømmerne, blev uskønt projiceret på den enorme skærm i Roy Thomson Hall. Så lyst og fladt som et postkort, bragte kinematografien i tankerne mindre prestigefyldte produktioner som Kysseboden, hjælpsomt bidrager til en samlet teori om "Netflix-æstetikken." Hvert billede ser ud som om det er optaget for potentielt at tjene som forhåndsvisningsminiaturebilledet.
Filmen er lige så dramatisk teksturløs. Den genfortæller den sande historie om søstrene Yusra og Sara Mardini, teensvømmemestere fra Damaskus, Syrien, hvis drømme om at tage til de Olympiske Lege blev forstyrret i midten af 2010'erne af den syriske krig. Til sidst flygtede de to til Tyskland i håb om at undslippe volden og fortsætte med at jagte deres atletiske forhåbninger. Rejsen ville tage dem over land og hav, gennem flere lande, hvor deres liv og frihed blev ofte truet, indtil … ja, enten ved du, hvordan denne sande historie om udholdenhed endte, eller du ikke. jeg lader Wikipedia ødelægge det opløftende resultat.
Svømmerne | Officiel teaser | Netflix
Du skal være hjerteløs for ikke at blive berørt af detaljerne i Mardini-søstrenes vanskelige situation, men også meget tilgivende for at ignorere, hvilken intetsigende dydig beretning, forfatter-instruktør Sally El Hosaini (Min bror Djævelen) har lavet fra dem, uden noget særligt perspektiv ud over simpel beundring. Hun bliver ved med at uddele små inspirerende øjeblikke undervejs, som en OL-konkurrent, der kommer op efter luft i poolen; man spekulerer på, om disse inkongruente popmusikmontager er blevet algoritmisk påbudt, da de føles som indrømmelser til antagelsen om, at abonnenter vil klikke væk, hvis de bliver konfronteret med for meget kamp om to en halv time. Der er næppe et øjeblik i filmen, der ikke er konstrueret til at trække i hjertestrengene, hvilket er en skam fordi filmens stjerner, virkelighedens søstre Nathalie og Manal Issa, ikke ser ud til at have brug for det nervøse orkester backup. De kunne bære følelsen uden den.
Både narrativt og stilistisk, Svømmerne tendenser konstant i retning af tarvelige klichéer, som glimt af voice-over-vejledning fra pigernes far/træner ("Find din vej. Svøm dit løb.”), da de er tvunget til at sætte deres talenter i vandet til brug på liv eller død under en hakkende krydsning af Middelhavet. I mellemtiden er de sidste 45 minutter eller deromkring en generisk sportsdrama i miniature, alle træningsmontager på vej til en stor klimakamp. Historier om migrantoplevelsen, og mere specifikt om fordrivelsen af millioner af flygtninge under den igangværende krig i Syrien, er absolut værd at fortælle. Men der er intet i denne fortælling, der ville føles malplaceret i et NBC Sports segment af menneskelig interesse under OL.
Her er dog det fede ved TIFF: Der venter næsten altid noget bedre nede i gangen. For et mindre sentimentalt og mere kompliceret portræt af mennesker, der krydser grænser til Europa på jagt efter et bedre liv, se i stedet for R.M.N., det seneste fra den pålideligt skarpe rumænske filmskaber Cristian Mungiu (4 måneder, 3 uger og 2 dage). Filmen foregår hovedsageligt i en landsby i Transsylvanien, der ved et øjekast kan ligne en reklame for drømmen om et harmonisk multikulturelt Europa. Det består trods alt af et tværsnit af ungarske, rumænske og tyske indbyggere, hver med deres egne skikke og religioner, der fredeligt sameksisterer. Men der eksisterer spændinger blandt disse subkulturer, og der er grænser for, hvor meget forskellighed alle vil acceptere, hvilket bliver tydeligt, når største virksomhed i byen, et firmabageri, ansætter adskillige srilankanske immigranter - en udvikling, der afslører det krummede racistiske hjerte i fællesskab.
Dette er helt klart Mungius film om fremmedhad og hvid nationalisme, der er spredt over hele Europa (og ud over) de sidste par år. Man skal ikke forveksle den observationsmæssige stramhed i hans filmskabelse for et neutralt øje; dette er en rasende film, med masser af foragt at gå rundt for de måder, hvorpå religion og big business ofte svigter de mest sårbare. Den midterste sekvens er en tour de force oner i det lokale kulturcenter, hvor Mungiu netop holder og holder på et stadig mere omstridt møde som bybefolkningen slip helt deres masker og luft deres intolerante klager, råb ned fornuftens stemmer i rummet, som Csilla (Judith State), medfølende leder af bageri.
R.M.N. (2022) - Trailer (engelske subs)
Hvad er tricky og medrivende ved R.M.N. er måden Mungiu kontrasterer og komplicerer dette plot ved at give det ikke mindre fast ejendom end en parallel fortælling: hjemkomst af Matthias (Marin Grigore), Csillas elsker og en tårnhøj, gloende dyr, der synes på kanten af vold kl. alle tider. Tematisk kunne han tjene nogle få funktioner - det er påpeget, at han sidder i midten af rammen under det bemærkelsesværdige one-shot, og faktisk i centrum af historien, mens den forbliver ret fundamentalt uinteresseret i det drama, der opsluger dette fællesskab. Uanset hvordan du læser hans fremtrædende karakter (eller den tydeligt allegoriske slutning), forstærker Mungiu hele filmens spænding med sine ludsende zigzags rundt i byen, der tikker som en menneskelig tidsindstillet bombe. Det er et velsignet alternativ til den ligefremme biopiske adel Svømmerne: Vigtigt materiale med en urolig uopløselig form.
Vores dækning af Toronto International Film Festival fortsætter hele ugen. For mere af A.A. Dowds forfatterskab, besøg venligst hans Forfatterside.
Redaktørens anbefalinger
- Netflix afslører sin filmplan for sommeren 2022
