Hvis man noen gang trengte bevis på at verden er desperat etter å vende tilbake til The Way Things Were, kan det bli funnet i åpningstidene til Toronto internasjonale filmfestival. Det er praktisk talt det offisielle temaet for festens 47. år, dens første helt personlige utgave siden starten av pandemien i 2020. "Filmene er tilbake, og det er vi også" er mottoet som skrikes, med så mange ord, av den vanlige rullen med forhåndsvisningsstøtfangere og programmererne som krysser scener for å introdusere hvert nytt utvalg.
Disse meldingene ble speilet av en generell glede som gikk som en elektrisk strøm gjennom hvert sted, lobby og linje. Alle virker glade for å være tilbake - og villige til å late som alt er slik det pleide å være på Nord-Amerikas største årlige samling av filmelskere. Her håper man selvfølgelig at spenningen er det eneste som sprer seg vilt i dette havet av flirende, for det meste maskeløse ansikter; fraværet av mandater er en mindre oppmuntrende illustrasjon på alles ønske om å feste som om det er 2019.
Anbefalte videoer
Likevel er jeg også spent. Etter to "hybride" år der jeg praktisk talt opplevde festivalen fra tryggheten og komforten i stua, er godt å være tilbake på bakken, og igjen oppleve alle festens håndgripelige tradisjoner. Måltider med venner ser du bare et par ganger i året, eller enda sjeldnere i disse uvanlige tidene. Spaserturene nedover Toronto-avenyene som bryter opp lange strekninger i mørklagte auditorier. Og den mest enestående ritualen i TIFF-passasjen: Bestigning av den endeløse, ofte på fritz-rulletrappen ved Scotiabank, som har en tendens til å – med Mitch Hedbergs udødelige ord – bli trapper.
Og selvfølgelig er det utrolig å se så mange filmer projisert på et stort lerret igjen; Jeg vil gjerne klatre opp trapper verdt en skyskraper for å komme til en kø med venteseter på toppen. Forlokkelsen til den midlertidig sovende kinoopplevelsen kom inn i åpningskvelden til Cameron Bailey, evig klar administrerende direktør for festivalen og enmannsambassadør for smiger. ("Det beste filmpublikummet i verden" er det han kalte oss alle i går kveld, noe som fikk meg til å tenke på Waylon Smithers bak mikrofonen på monstertruck-rallyet: "De er allerede her, vi trenger ikke fortsette å mase på dem på denne måten.")
Det ironiske med all denne «back to the cinema»-cheerleadingen er at festivalen for ikke første gang har valgt en Netflix film som åpningskveld. Og sett til side trusselen strømmegiganten aktivt utgjør for kinoer, selve filmen, Svømmerne, ble skjemmende projisert på den enorme skjermen til Roy Thomson Hall. Like lyst og flatt som et postkort, brakte kinematografien tankene mindre prestisjetunge produksjoner som Kysseboden, hjelpsomt bidrar til en enhetlig teori om "Netflix-estetikken." Hvert bilde ser ut som det ble tatt for å kunne fungere som forhåndsvisningsminiatyrbildet.
Filmen er like dramatisk teksturløs. Den gjenforteller den sanne historien om søstrene Yusra og Sara Mardini, svømmemestere for tenåringer fra Damaskus, Syria, hvis drømmer om å reise til De Olympiske Leker ble forstyrret på midten av 2010-tallet, av Syria-krigen. Til slutt flyktet de to til Tyskland, i håp om å slippe unna volden og fortsette å jage sine atletiske ambisjoner. Reisen ville ta dem over land og hav, gjennom flere land, hvor deres liv og frihet ble ofte truet, helt til … vel, enten vet du hvordan denne sanne historien om utholdenhet endte, eller du ikke. jeg lar Wikipedia ødelegge det oppløftende resultatet.
Svømmerne | Offisiell Teaser | Netflix
Du må være hjerteløs for ikke å bli rørt av detaljene i Mardini-søstrenes situasjon, men også veldig tilgivende for å ignorere hvilken mildt, dydig beretning forfatter-regissør Sally El Hosaini (Min bror djevelen) har laget fra dem, uten noe spesielt perspektiv utover enkel beundring. Hun fortsetter å dele ut små inspirerende øyeblikk underveis, som en OL-konkurrent som kommer opp etter luft i bassenget; man lurer på om disse inkongruente popmusikkmontasjene har blitt algoritmisk pålagt, slik de føles som innrømmelser til antakelsen om at abonnenter vil klikke seg bort hvis de blir konfrontert med for mye kamp om to og en halv time. Det er knapt et øyeblikk i filmen som ikke er konstruert for å trekke i hjertestrengene, noe som er synd fordi filmens stjerner, virkelige søstre Nathalie og Manal Issa, ikke ser ut til å ha behov for det nervøse orkesteret backup. De kunne bære følelsen uten den.
Både narrativt og stilistisk, Svømmerne trender hele tiden mot klissete klisjeer, som glimtene av voice-over-veiledning fra jentenes far/trener («Finn din vei. Swim your race.”), da de blir tvunget til å sette talentene sine i vannet til bruk på liv eller død under en hakkete kryssing av Middelhavet. I mellomtiden er de siste 45 minuttene en generisk sportsdrama i miniatyr, alle treningsmontasjer på vei til en stor klimakamp. Historier om migrantopplevelsen, og mer spesifikt om fordrivelsen av millioner av flyktninger under den pågående krigen i Syria, er absolutt verdt å fortelle. Men det er ingenting i denne fortellingen som ville føles malplassert i et segment med menneskelig interesse fra NBC Sports under OL.
Men her er det kule med TIFF: Noe bedre venter nesten alltid nede i gangen. For et mindre sentimentalt og mer komplisert portrett av mennesker som krysser grenser til Europa på jakt etter et bedre liv, se i stedet til R.M.N., det siste fra den pålitelige rumenske filmskaperen Cristian Mungiu (4 måneder, 3 uker og 2 dager). Filmen er hovedsakelig satt i en landsby i Transylvania som ved et øyekast kan se ut som en reklame for drømmen om et harmonisk flerkulturelt Europa. Tross alt består den av et tverrsnitt av ungarske, rumenske og tyske innbyggere, hver med sine egne skikker og religioner, fredelig sameksisterende. Men det eksisterer spenninger blant disse subkulturene, og det er grenser for hvor mye mangfold alle vil akseptere, noe som blir klart når største bedriften i byen, et bedriftsbakeri, ansetter flere srilankanske immigranter – en utvikling som avslører det stivnede rasistiske hjertet til samfunnet.
Dette er tydeligvis Mungius film om fremmedfrykt og hvit nasjonalisme som har spredt seg over hele Europa (og utover) de siste årene. Man bør ikke forvirre den observasjonsmessige stramheten i filmskapingen hans for et nøytralt øye; dette er en rasende film, med mye forakt å gå rundt for måtene religion og big business ofte svikter de mest sårbare på. Sentrumssekvensen er en tour de force oner i det lokale kultursenteret, der Mungiu bare holder og holder på et stadig mer omstridt møte som byfolk slipp maskene helt og luft ut sine intolerante klager, og rop ned fornuftens stemmer i rommet, som Csilla (Judith State), medfølende leder for bakeri.
R.M.N. (2022) - Trailer (engelsk subs)
Hva er vanskelig og spennende med R.M.N. er måten Mungiu kontrasterer og kompliserer denne handlingen ved å gi den ikke mindre eiendom enn en parallell fortelling: hjemkomsten til Matthias (Marin Grigore), Csillas kjæreste og en ruvende, gloende dyr som virker på kanten av vold kl. alle tider. Tematisk kan han tjene noen få funksjoner - det er påpekt at han sitter i midten av rammen under den bemerkelsesverdige one-shot, og faktisk i sentrum av historien, mens de forblir ganske fundamentalt uinteressert i dramaet som oppsluker dette samfunnet. Uansett hvordan du leser hans fremtredende karakter (eller den tydelig allegoriske slutten), forsterker Mungiu spenningen i hele filmen med sine tøffe sikksakk rundt i byen, som tikker som en menneskelig tidsinnstilt bombe. Det er et velsignet alternativ til den enkle biopiske adelen til Svømmerne: Viktig materiale gitt en urolig uløselig form.
Vår dekning av Toronto International Film Festival fortsetter hele uken. For mer av A.A. Dowd skriver, besøk hans Forfatterside.
Redaktørenes anbefalinger
- Netflix avslører filmplanen for sommeren 2022
